Au pays de Merveille.(34)

Il est tombé des cordes. Que de l'eau, en cascade. Ciel qui pleure en séries. Un déluge sans arche, sans refuge, sans répit. Sans même de colombe. Oiseau de papier peint rayé d'un trait de gomme. Oiseau n'existe plus. Puisqu'il ne sert à rien. Qu'à montrer des chemins juste pour s'embourber.

Et Rose, en son jardin, et Rose sur sa tige a perdu ses pétales. Les unes après les autres.
Sous les assauts du vent, jadis son ami. Le même qui autrefois dissipait ses fragrances. Au delà des buissons. 
 La dent de cochenilles qui n'auront jamais d'ailes et convoitent sa robe, trouvant présomptueuse sa quête de soleil.
Et le poids des nuages inondant sa corolle. A la faire ployer sous son arc d'épines. A la faire toucher terre. 
Il est tombé des cordes ? Un genre de théorie ? 
C'est là que la merveille, celle qui veille au jardin, la vraie, Dame Nature, accomplit son miracle. 
A l'abri d'un pétiole, un point rouge, comme un grain, comme le centre d'un cercle. Où petit à petit, un bouton minuscule, va émerger du tout, et pointer vert des feuilles en s'ouvrant à la pluie. A pointer vert.. et Rose.