La Marelle. (10)

L'oiseau sautille. L'oiseau se tait. Il veut jouer.
A cloche-patte, petite perche, à cloche-pied.
Sur un parcours tout blanc de craie un puits, la terre.
Des horizons, colimaçon, fusée lunaire
chapelle fondée en croix tracée cours d'école.
Nos âmes lancées, petits palets, à tour de rôle
sauter l'enfer,
se reposer,
sous l' arc, un ciel.
Oiseau m'invite, à avancer, sur la marelle.

En équilibre sur un seul pied, bras déployés,
accompagné en ce chemin d'embûches semé
par un long vol de pèlerins, plumes cendrées,
qui vers l'été, dessus nos têtes s'en sont allés.

La terre promise. (2)

 Se déchausser. La terre promise c'est pieds nus qu'elle doit être abordée.

 S'enfoncer jusqu'aux chevilles dans le limon fait de mots justes.

 Il sera possible de les rincer,  plus tard, à l'encre violette des cours d'eau.

 Ecouter le silence.

 Le bruissement des feuilles,  toutes ruisselantes d'or en ce matin du monde.

 Respirer. 

 L'odeur humide des pierres gorgées de mousse.

 Et suivre un oiseau...

 Pas n'importe lequel !

 Celui qui chante. Rien que pour soi.